L’io composito
Quante faccine inumate
uno, dieci, cinquanta corpi
appesi a risolini svuotati
Stringevo bene la gola
ad ogni uomo che sono stato,
mi è capitato di ucciderli tutti.
Nessuno bacerà la fronte amara
nessuno mi porterà dei fiori
Salvatore Leone 2007
Advertisements
Bella l’idea dei corpi appesi ai risolini svuotati!
Grazie Dora! Un saluto, ciao! 🙂
Mi colpisce il modo in cui dici che in fondo è un processo che si compie da soli e che soli ci trova una volta compiuto.
E’ proprio così! 🙂
E’ molto cruda e triste ma a volte corrisponde al vero.
Come ci ricorda il grande Seneca : ogni giorno noi moriamo fino all’ultimo giorno.
Moriamo e rinasciamo in quelle faccine che tu, caro Salvatore, hai evocato.
Nella gara con la filosofia la vera poesia vince in velocità perchè è sintetica, direi matematica nella sua apparente imperfezione.
Perciò la poesia è un lampo ( io ho scritto, che fulmina come il grisou ).
Complimenti !
Grazie Isidoro! Un saluto, ciao!